Passa, tempo

Quando uma criança quebra seu brinquedo
Mesmo que seja o seu favorito
É natural que ela não queira mais com ele brincar
Mesmo tendo sido sua culpa o ocorrido.

Eu fui sua bonequinha preferida.
Te alegrei, acompanhei,
Fui até um tanto querida
Até o dia em que cansou de brincar
E num canto da tua vida resolveu me abandonar.

O brinquedo, você nunca amou
E sua paixão não te segurou
Ao lado desse passatempo quebrado.
Há tantos novinhos no mercado...

Pra que perder tempo
Remendando algo que estragou
Se é tão mais facil seguir em frente
E esquecer que na sua vida ela passou

Larga ali ela,
Que sozinha ela se recupera
Mesmo que demore cem anos
Sua felicidade não merece essa espera

Isso, agora, é um problema só dela.

A criança se esqueceu.
Terá um novo brinquedo seu
E a boneca que, inteira, não serviu
Estragada nem tenta mais
Já que ele não teve a paciência
De continuar a amar
E reensiná-la a andar
Em vez de deixar ela pra tras.

Mas é normal que uma criança não queira brincar outra vez
Do brinquedo com o defeito que você mesmo fez.

Restou de um

Meus olhos são dois, mas três lágrimas escorrem pelo meu rosto. 
Não dá pra sentir se meu coração ainda bate.
Acredito que sim, porque dói.

O silêncio perfura os meus tímpanos e é pior que seus gritos, 
Que antes fossem de raiva. 
O seu acato ao meu "some da minha vida" é tão absoluto, 
Que se sente como a um soco no estômago.
O seu total controle quanto à vontade de ligar, 
a fazer o que sabe que vai magoar, 
a não se importar se você vai me estilhaçar, 
fazem parecer que se eu caísse da janela do nono andar
Você nem iria notar.
Seu desprezo ecoa como uma risada cruel,
como se seus planos fossem pura falta de dó. 
Mesmo que eu esteja indo pra longe e você, pra Floripa só. 

Você me disse um dia que não era aquele que ia sofrer pro mundo. 
Que não ia se desesperar se perdesse qualquer mulher, nem por um segundo. 
Eu também não. 
Eu choro pela perda de mim mesma. 
Daquela mulher que eu te entreguei e você largou no chão. 
Das minhas poesias repetitivas, mas tão felizes. 
Da minha vontade de ficar e criar raízes. 
Da sensação de que dá pra completar um vazio que é de outra pessoa 
E de que um babaca, por amor, pode ser uma pessoa boa. 
Choro pelo desespero de não saber 
O que a sua enorme generosidade deixou restar de mim. 
Fim.

Des-amada, desarmada, despedaçada.
Desacreditada.
Do ontem, de hoje e, principalmente, 
Do pra sempre.